Die späte Nachmittagssonne brannte auf den Hinterhof herab und verwandelte den sorgfältig gemähten Rasen in eine glühend heiße grüne Leinwand. Die einzigen Geräusche waren das rhythmische Ploppen eines Softballs, der auf Leder traf, und das gelegentliche angestrengte Grunzen. Katrina, deren blonder Pferdeschwanz an der feuchten Haut ihres Nackens klebte, holte zu einem weiteren Wurf aus. Ihre Konzentration war absolut, ihre Technik das Ergebnis von dreizehn Jahren akribischem Training.
Zwanzig Fuß entfernt saß ihr Vater auf einem umgedrehten Eimer, eingepackt in die Fängerausrüstung. Die Maske verbarg sein Gesicht, aber sie wusste, dass seine Augen auf sie gerichtet waren und jede Gewichtsverlagerung, jedes Zucken ihres Handgelenks analysierten.
„Vergiss nicht, Kätzchen“, hallte seine Stimme leicht gedämpft hinter der Maske wider. „Es liegt im Schnippen. Nicht führen. Lass es fliegen.“
Sie nickte, die Zungenspitze vor Konzentration herausgestreckt. Das war ihr Ritual. Jeden Sonntag, wenn das Wetter mitspielte. Er war ihr erster Trainer gewesen, ihr einziger beständiger. Der Eimer, die Ausrüstung, die geduldigen Ratschläge – so vertraut wie ihr eigener Herzschlag.
Sie leitete ihre Bewegung ein, das Bein hob sich, der Arm peitschte in einem perfekten Kreis herum. Dieser Wurf war ihr Meisterwerk, ein fieser Curveball, der direkt auf seine Brust zuzuhalten schien und im letzten Moment scharf nach unten abtauchte. Sie ließ ihn mit einem harten Schnippen des Handgelenks los.
Der Ball gehorchte, schwang nach unten und innen. Er sah ihn zu spät, sein Handschuh senkte sich, um ihn zu fangen. Die Lederspitze streifte den Ball, hielt ihn aber nicht fest. Die harte Kugel prallte vom Rand ab, machte einen bösen Hüpfer und traf mit einem widerlich hohlen Plumps genau zwischen seinen Schenkeln.
Für eine Sekunde herrschte Stille.
Dann brach ein roher, kehliger Fluch aus seiner Kehle, ein Laut purer, unverfälschter Qual. Er ließ den Handschuh fallen, seine Hände flogen an seinen Schritt, während er sich auf dem Eimer zusammenkrümmte und ihn fast umwarf. „Jesus Christus!“
„Daddy!“ Katrinas Herz sprang ihr in den Hals. Sie rannte über das Gras, schlitterte vor ihm zum Stehen, während er keuchend dalag, das Gesicht bleich unter der Maske. Er fummelte am Riemen herum, riss die Maske ab und warf sie beiseite. Seine Züge waren verzerrt, die Augen fest zusammengekniffen.
„Oh mein Gott, es tut mir so leid! Es tut mir so, so leid!“, plapperte sie, ihre Hände flatterten hilflos. Er konnte nicht einmal sprechen, schaukelte nur leicht vor und zurück und sog Luft durch die zusammengebissenen Zähne. „Lass mich dir ins Haus helfen. Komm schon.“
Er ließ zu, dass sie einen Arm unter seine Schulter schob, und lehnte sein beträchtliches Gewicht auf sie, während er sich mühsam aufrichtete. Jeder Schritt war ein schmerzhaftes Schlurfen. Sie machten einen langsamen, qualvollen Zug quer durch den Garten, die Verandastufen hinauf und ins selig kühle Wohnzimmer. Er ließ sich mit einem weiteren Stöhnen in seinen abgewetzten Ledersessel fallen.
„Eis. Ich hole Eis.“ Sie stürzte in die Küche, ihre Gedanken rasten. Sie riss die Gefriertruhe auf, schnappte sich eine Tüte Tiefkühlerbsen und rannte zurück. Er hatte bereits begonnen, seine Jogginghose herunterzuziehen, schob sie zusammen mit seinen Boxer-Briefs gerade so weit nach unten, dass die verletzte Stelle frei lag.
Katrinas Augen, weit vor Sorge, konnten nicht anders, als kurz hinunterzublicken.
Es war nicht das erste Mal, dass sie es sah. Bei Weitem nicht. Eine Gewohnheit, ein schuldiges, aufregendes Geheimnis, das sie seit Jahren mit sich trug – flüchtige Blicke durch den Spalt der Badezimmertür, das Spiegelbild im Flur, wenn er nach dem Duschen herauskam. Er war nachlässig mit Privatsphäre, und sie war … neugierig. Hungrig sogar.
Aber so hatte sie es noch nie gesehen. Normalerweise war es beeindruckend – dick, lang, schwer gegen seinen Oberschenkel ruhend. Jetzt war es zornig rot geschwollen, bereits mit der dunklen Andeutung von Blutergüssen. Es sah schmerzhaft verletzlich aus.
„Hier, Daddy“, sagte sie mit zitternder Stimme und legte die Erbsentüte vorsichtig über seinen Schritt. Er zuckte bei der Berührung zusammen, seufzte dann, als die Kälte einzudringen begann.
„Verdammt, Kat. Das war ein höllischer Wurf.“ Seine Stimme war angespannt, aber ein Hauch von Stolz drang durch den Schmerz.
„Es tut mir so leid“, wiederholte sie und kniete sich neben den Sessel. Sie konnte nicht aufhören herumzuzappeln. Sie schüttelte ein Kissen für seinen Kopf auf, half ihm, die Fußstütze hochzuklappen. „Sollen wir zum Arzt fahren?“
„Nein. Keine Ärzte. Gib mir einfach … ein Bier. Und die Ibuprofen.“
Sie holte beides, reichte ihm drei Tabletten und eine kalte Flasche. Er schluckte die Pillen, setzte die Flasche an und leerte die Hälfte in einem langen Zug. Sie beobachtete, wie sein Adamsapfel hüpfte. Er trank schnell aus, und sie brachte ihm ohne Aufforderung ein zweites. Dann, weil sie dachte, die Schmerzen müssten fürchterlich sein, ging sie zum Spirituosenschrank und goss einen doppelten Bourbon in ein schweres Glas – deutlich mehr als seine übliche Fingerbreite.
„Vielleicht hilft das“, sagte sie und reichte es ihm.
Er nahm es, warf ihr einen Seitenblick zu. „Versuchst du, mich betrunken zu machen, Kätzchen?“
„Ich versuche nur, es besser zu machen“, flüsterte sie, ihre Wangen röteten sich.
Er kippte den Whiskey hinunter, zischte, als er brennend hinabrann. Er lehnte sich zurück und schloss die Augen. In den nächsten dreißig Minuten schwebte sie um ihn herum. Sie entschuldigte sich erneut. Sie massierte seine verspannten Schultern durch das T-Shirt, ihre kleinen Hände kneteten die harten Muskeln. Sie rückte das Kissen zurecht. Sie tauschte die Erbsentüte gegen ein frisches Kühlpad aus dem Gefrierfach.
Langsam glätteten sich die Schmerzlinien in seinem Gesicht. Die scharfen, gequälten Atemzüge wurden tiefer, gleichmäßiger. Whiskey und Bier taten ihre Wirkung.
„Besser“, murmelte er, seine Sprache wurde locker und schleppend. „Danke, Babygirl. Du bist eine gute Krankenschwester.“
Seine Hand fand ihre auf seiner Schulter und drückte sie schwach. Ein paar Minuten später erfüllte ein leises, rhythmisches Schnarchen den Raum. Er schlief.
Katrina stand in dem stillen Wohnzimmer, das einzige Licht kam von der schwindenden Sonne durch die Jalousien. Ihre Augen wurden unwiderstehlich zum Sessel hingezogen. Zum Kühlpad auf seinem Schoß. Zur Erinnerung an das, was darunter lag.
Ihr Herz hämmerte gegen die Rippen. Ein Cocktail aus Schuld, Sorge und tiefer, pochender Erregung wirbelte in ihrem Magen. Sie hatte ihn verletzt. Ihren Daddy. Und sie hatte … es gesehen.
Sie schlich näher, ihre nackten Füße lautlos auf dem Teppich. Sie konnte den Rand des Kühlpads sehen, einen Tropfen Kondenswasser lief auf seine entblößte Haut. Die Blutergüsse waren jetzt deutlicher, tief purpurrot gegen die blasse Haut seines inneren Oberschenkels.
Es sieht so wund aus, dachte sie. Die Reue war echt, ein scharfer Stich in ihrer Brust. Doch darunter zog eine heißere, dunklere Strömung an ihr. Die geheimen Blicke über die Jahre, die unterdrückten Fantasien, die Art, wie ihr Körper reagierte, wann immer sie diesen maskulinen, sauberen Duft von ihm wahrnahm … alles verschmolz zu einem einzigen, überwältigenden Drang.
Sie musste es sehen. Sie musste … helfen.
Mit zitternder Hand griff sie zu. Ihre Finger streiften das kalte, feuchte Tuch des Kühlpads. Sie hob es langsam, vorsichtig hoch und stellte es mit einem leisen Klirren der Eiswürfel auf den Couchtisch.
Und da war es.
Selbst geschwollen und blau war es prachtvoll. Dick und lang, schwer gegen sein Bein ruhend. Die Eichel war dunkler, zornig rot, lugte unter der Vorhaut hervor. Ein feiner Streifen dunkler Haare führte von seinem Nabel bis zur Wurzel.
Ihr Atem stockte. Ihr Slip war sofort feucht. Sie beugte sich vor, Reue und Verlangen verschmolzen zu einem einzigen Zweck.
Ich küsse es nur. Nur einmal. Damit es besser wird.
Sie beugte sich tiefer, ihr Pferdeschwanz fiel über die Schulter. Sie presste die Lippen zusammen und setzte mit äußerster Zärtlichkeit einen sanften, geschlossenen Kuss genau auf die Spitze seiner geschwollenen Eichel.
Sie erstarrte, beobachtete sein Gesicht. Er rührte sich nicht. Sein Atem blieb tief und gleichmäßig.
Ermutigt tat sie es erneut. Ein zweiter Kuss, etwas tiefer, am Schaft. Die Haut war heiß, überraschend weich. Ein dritter Kuss, auf der anderen Seite. Dann, fast ohne nachzudenken, schnellte ihre Zunge hervor, ein kurzes, entschuldigendes Lecken über eine besonders dunkle Stelle des Blutergusses. Sie schmeckte Salz, Haut und etwas Einzigartiges, absolut Ihn.
Ein tiefes Grollen ertönte in seiner Brust. Ihre Augen schossen zu seinem Gesicht. Seine Lider flatterten, öffneten sich aber nicht. Er bewegte sich leicht im Sessel, seine Hüften schoben sich minimal nach oben.
Sie küsste die gesamte Länge, ihre Lippen wanderten von der Wurzel bis zur Spitze. Sie leckte ihn erneut, diesmal länger, wirbelte mit der Zunge um die breite Eichel, fuhr die Kante entlang. Ein weiteres, tieferes Stöhnen aus dem Sessel. Sein Schwanz zuckte gegen ihre Lippen, dann begann er ernsthaft anzuschwellen, die Verletzung scheinbar vergessen vom schlafenden Körper.
Der Klang, die Bewegung jagten einen Blitz reinen Verlangens in ihren Unterleib. Sie war nass, schmerzlich erregt. Alle vernünftigen Gedanken lösten sich auf. Sie kontrollierte ihn nicht mehr nur. Sie verehrte ihn.
Er wuchs, wurde dicker und länger, erhob sich von seinem Oberschenkel, bis er vollständig erigiert stand – ein stolzes, blau gezeichnetes Monument. Sie starrte ihn an, ihr Mund wässerte.
Nur um sicherzugehen, dass er noch funktioniert, sagte sie sich selbst, die Lüge schmeckte süß.
Sie öffnete den Mund, beugte sich vor, bis ihre Lippen die erhitzte Haut berührten. Sie nahm nur die Eichel in den Mund, wirbelte mit der Zunge darum, erforschte die Glätte, den Schlitz. Ein salziger Tropfen Vorsaft begrüßte sie, und sie stöhnte leise, saugte ihn weg.
Seine Hand, die auf der Armlehne gelegen hatte, zuckte.
Sie hörte nicht auf. Sie konnte nicht. Sie ließ mehr von ihm in die feuchte Hitze ihres Mundes gleiten. Er war groß, dehnte ihre Lippen weit. Sie bewegte den Kopf vorsichtig auf und ab, nahm jedes Mal ein wenig mehr, lernte den Rhythmus. Ihre Hand legte sich um die Basis seines Schafts, ihre Finger trafen sich fast nicht. Sie streichelte, was sie nicht nehmen konnte, ihre Bewegungen wurden sicherer.
Seine Stöhngeräusche waren jetzt konstant, eine tiefe, lustvolle Begleitmusik zu ihren Handlungen. Sie verlor sich in dem Gefühl – das schwere Gewicht auf ihrer Zunge, der salzige Geschmack, wie ihre eigene Erregung durch ihre Shorts sickerte. Sie hohlte die Wangen, saugte fest, während sie nach oben glitt, dann tauchte sie wieder hinunter und versuchte, ihn tiefer zu nehmen.
Dann spürte sie es. Seine große, warme Hand legte sich auf ihren Hinterkopf. Nicht drückend. Einfach … da.
Ihre Augen weiteten sich. Sie hielt inne, sein Schwanz halb in ihrem Mund vergraben. War er wach? Sie wagte einen Blick nach oben. Seine Augen waren noch geschlossen, aber seine Stirn war vor Lust gerunzelt, die Lippen geöffnet.
Seine Finger fuhren durch ihr Haar, griffen sanft zu. Dann, mit leichtem Druck, schob er ihren Kopf nach unten.
Ein Schauer aus Panik und roher Erregung durchfuhr sie. Sie gehorchte, ließ mehr von ihm in ihren Mund gleiten. Er stöhnte, ein Laut reiner Zustimmung. Sein Griff wurde fester, und er übernahm das Tempo, zog sie hoch, bis nur noch die Eichel zwischen ihren Lippen war, dann führte er sie bestimmt wieder nach unten.
Er ist wach. Er weiß es. Und er macht es.
Der Gedanke zerschlug ihre letzte Verstellung. Sie ergab sich vollkommen, ließ ihn den Rhythmus bestimmen. Auf und ab. Auf und ab. Seine Hüften begannen ihr entgegenzukommen, stießen sanft vom Sessel ab. Die nassen, schmatzenden Geräusche ihres Mundes an ihm erfüllten den stillen Raum, vermischten sich mit seinem keuchenden Atem und ihren gedämpften Wimmern.
„Genau so“, murmelte er, seine Stimme dick vor Schlaf und Lust. „Genau so, Baby.“
Jetzt hatte er die volle Kontrolle. Seine Hand in ihrem Haar war fordernd, besitzergreifend. Er fickte ihren Mund mit langsamen, tiefen Stößen, jeder drückte die Eichel gegen ihren Rachen. Sie würgte leicht, Tränen schossen in ihre Augen, aber sie wich nicht zurück. Sie wollte das. Sie wollte alles von ihm.
„Mach auf für mich“, knurrte er, seine Augen öffneten sich zu Schlitzen, dunkel vor Verlangen. „Nimm alles.“
Beim nächsten Abwärtshub hielt er ihren Kopf unten. Sie kämpfte gegen den Reflex, zwang ihre Rachmuskeln zur Entspannung. Und dann war er da, drang durch die Barriere. Die dicke Eichel glitt in ihren Rachen, dann folgte der Rest seiner Länge, bis ihre Nase in den krausen Haaren an seiner Wurzel vergraben war. Er hielt sie dort, sein gesamter Schwanz in ihrer Kehle, und sie spürte jede pulsierende Vene, jedes Zucken.
Er hielt sie einen langen, atemlosen Moment, dann zog er sie zurück, ließ sie nach Luft schnappen, Speichel und Sabber verbanden ihre Lippen mit seinem glänzenden Schwanz.
Er drückte sie wieder hinunter, und diesmal nahm sie ihn leichter, das tiefe Kehlficken wurde Teil ihres Rhythmus. Er war unerbittlich, seine Stöße wurden härter, schneller, trieb in ihre Kehle mit ursprünglicher Dringlichkeit. Der Sessel knarrte. Ihre Tränen flossen frei, eine Mischung aus überwältigender Empfindung und absoluter Hingabe.
Sie spürte, wie er härter, dicker wurde. Seine Hoden zogen sich fest an seinen Körper. Sein Atem wurde zu keuchenden Stößen.
„Komme gleich“, warnte er, seine Stimme ein raues Schaben. „Wo willst du es, Kätzchen?“
Sie zog nicht ab. Sie schaute nur zu ihm auf, ihre Augen flehend, und nahm ihn tiefer, ihre Kehle arbeitete um ihn herum.
Das war Antwort genug. Mit einem letzten, gutturalen Brüllen drückte er ihren Kopf hinunter, presste ihr Gesicht in seinen Schoß. Sein Schwanz schwoll an und pulsierte dann, Strahl um heißer Strahl seines Samens schoss direkt ihre Kehle hinunter. Sie schluckte krampfhaft, der Geschmack salzig, bitter und perfekt, jeder dicke Schub ließ ihn in ihrem Mund zucken. Er hielt sie dort, bis der letzte Schauder durch ihn ging, bis er erschöpft und weich wurde.
Endlich ließ der Druck auf ihren Kopf nach. Seine Hand fiel herab, streichelte ihr Haar fast entschuldigend. Sie zog sich mit einem nassen, keuchenden Plopp zurück, Speichel- und Spermafäden verbanden ihre Lippen mit seinem noch halb harten Schwanz. Sie kniete da, die Brust hob und senkte sich, ihre Lippen geschwollen und empfindlich, ihre Kehle wund.
Sie schaute zu ihm auf. Er starrte auf sie herab, sein Ausdruck unlesbar – eine Mischung aus Schock, nachklingender Lust und aufdämmernder Realität. Der Nebel aus Schlaf, Alkohol und Schmerz war aus seinen Augen verschwunden, ersetzt durch eine scharfe, klare Intensität.
Er machte keine Anstalten, sich zu bedecken. Er schaute sie einfach an, ihr tränenverschmiertes Gesicht, ihre glänzenden Lippen.
„Katrina“, sagte er, seine Stimme rau. „Warum … warum hast du das gemacht?“
Sie wischte sich mit dem Handrücken über den Mund, ihr Herz pochte so heftig, dass sie dachte, es würde zerbrechen. Sie hielt seinem Blick stand, ihre eigenen Augen voller verwirrender Mischung aus Unschuld und hemmungslosem Verlangen.
„Ich wollte es nur besser küssen, Daddy.“
Die Stille zwischen ihnen dehnte sich aus, dick und elektrisch, nur unterbrochen vom keuchenden Klang ihres Atems. Er starrte sie an, sein Ausdruck wandelte sich von Schock zu etwas Komplexerem – einer tiefen, forschenden Intensität. Katrina blieb auf den Knien, sein Geschmack noch auf ihrer Zunge, ihr Herz hämmerte einen hektischen Takt gegen ihre Rippen.
„Warum hast du das gemacht?“, wiederholte er, seine Stimme jetzt tiefer, rau von verbrauchter Leidenschaft und etwas anderem – Neugier.
Katrina schluckte, ihre Kehle arbeitete um die nachklingende Empfindung von ihm. Sie schaute auf seinen Schoß, auf seinen Schwanz, der noch von ihrem Mund glänzte, jetzt weich gegen seinen Oberschenkel ruhend. Die Blutergüsse stachen grell hervor. Eine frische Welle von Schuldgefühlen durchflutete sie, doch sie wurde von einem Schwall trotziger Ehrlichkeit ertränkt. Das Geheimnis war heraus. Es gab kein Zurück.
„Ich hab’s dir gesagt“, flüsterte sie, ihre eigene Stimme heiser. „Ich wollte es besser küssen.“
Ein kaum wahrnehmbares Lächeln berührte seine Lippen. „Das war ein ganz schöner Kuss.“ Er bewegte sich im Sessel, und ein scharfer Schmerz verzerrte seine Züge. Er sog Luft durch die Zähne ein. Die Bewegung erinnerte brutal an die Verletzung, an die Realität außerhalb dieser Blase verbotener Hitze.
„Tut es immer noch weh?“, fragte sie und beugte sich instinktiv vor, ihre Hand schwebte nahe an seinem Oberschenkel.
„Wie Sau“, gab er mit einer Grimasse zu. Dann fixierten seine Augen die ihren. „Aber das ist nicht, was ich frage, Kätzchen. Wie lange … fühlst du schon so?“
Die Frage hing in der Luft. Katrinas Wangen brannten, aber sie wandte den Blick nicht ab. Die Jahre gestohlener Blicke, rasender Herzschläge beim Geräusch der laufenden Dusche, das längere Verweilen bei der Gute-Nacht-Umarmung – alles stürzte an die Oberfläche. Es war ein Geständnis, das sie sich nie laut hatte vorstellen können.
„Eine lange Zeit“, sagte sie, die Worte kamen in einem sanften Schwall heraus. „Seit … vielleicht vierzehn oder fünfzehn. Ich hab … geguckt. Wenn du die Tür beim Umziehen offen gelassen hast. Oder wenn du aus der Dusche kamst. Ich konnte nicht anders.“ Sie biss sich auf die Lippe, ihre blauen Augen weit und verletzlich. „Es tut mir leid.“
Er schwieg einen Moment, betrachtete nur ihr Gesicht. Dann stemmte er sich langsam, vorsichtig im Sessel hoch, nutzte die Armlehnen als Stütze. Er schwang die Beine herunter, stellte die Füße auf den Boden. Er atmete kontrolliert aus, sein Kiefer angespannt.
„Na ja“, sagte er, seine Stimme ein tiefes Grollen. „Deine Küsse haben gewirkt. Der Schmerz ist ganz weg.“
Die Lüge war so offensichtlich, dass sie fast süß war. Er versuchte aufzustehen, und ein scharfer Keuchlaut entfuhr ihm. Er schwankte, eine Hand schoss zur Armlehne. Katrina war sofort auf den Beinen, schlüpfte unter seinen Arm, um ihn zu stützen.
„Daddy, dir geht’s nicht gut“, sagte sie, ihre Sorge echt.
„Mir geht’s gut“, beharrte er, lehnte sich aber in sie, sein Gewicht warm und solide an ihrer Seite. Er schaute auf sie herab, seine freie Hand hob sich, um ihre Wange zu umfassen. Sein Daumen strich über ihre Unterlippe, noch geschwollen von seiner Benutzung ihres Mundes. „Nur ein bisschen steif. Komm.“
Er führte sie zum hinteren Teil des Hauses, zum Elternschlafzimmer. Katrinas Atem stockte, aber sie widersprach nicht. Sie half ihm beim Gehen, jeder Schritt ein vorsichtiges Schlurfen. Die Luft zwischen ihnen knisterte vor unausgesprochener Absicht.
Sie erreichten die Tür. Das Zimmer war ordentlich, beherrscht von einem großen Kingsize-Bett mit dunkelblauer Bettdecke. Die späte Nachmittagssonne fiel schräg durch die Jalousien und malte goldene Streifen auf den Boden. An der Tür ließ er ihre Schulter los und drehte sich zu ihr um.
„Die Schuhe“, sagte er, sein Blick fiel auf ihre Füße. „Deine Mutter würde dich umbringen, wenn du Dreck in unser Zimmer schleppst.“
Sie schaute auf ihre Softballschuhe, die schmutzigen Gummistollen gruben sich in den Flurläufer. Es war so eine banale, praktische Bemerkung. Sie machte alles schwindelerregend real. „Oh. Stimmt.“ Sie kickte sie im Flur weg, während er weiter ins Zimmer ging, bevor sie ihm folgte, ihr Herz donnerte.
Jetzt standen sie sich mitten im Schlafzimmer gegenüber – im Zimmer ihrer Eltern, seinem Zimmer. Er griff nach dem Saum ihres feuchten T-Shirts. Sie hob gehorsam die Arme, und er zog es ihr über den Kopf, warf es beiseite. Als Nächstes ihr Sport-BH, der praktische Stoff verschwand, ließ ihre kleinen, straffen Brüste der warmen Luft preisgegeben. Ihre Nippel zogen sich sofort zu harten, rosa Spitzen zusammen.
Ein tiefer Laut entkam ihm, ein Summen der Wertschätzung. „Mein wunderschönes Mädchen“, flüsterte er, seine Hände hoben sich, um ihre Brüste zu umfassen. Seine Daumen strichen über ihre Nippel, und ein Blitz purer Lust schoss direkt in ihren Unterleib. Sie wimmerte, ihr Kopf fiel zurück.
Sein Mund folgte seinen Händen. Er senkte den Kopf und nahm eine Brustwarze in den Mund, saugte sanft, dann fester. Seine Zunge wirbelte um die empfindliche Knospe, und Katrina schrie auf, ihre Finger vergruben sich in seinem Haar. Er verwöhnte eine Brust, dann die andere, bis sie keuchte, ihre Knie weich wurden.
Er hakte die Finger in den Bund ihrer Shorts und ihres einfachen Baumwollslips und schob beides in einer glatten Bewegung ihre Beine hinunter. Sie stieg heraus, kickte den Kleiderhaufen beiseite. Jetzt stand sie vollkommen nackt vor ihm, die Abendsonne wärmte ihre Haut.
Er trat einen Schritt zurück, seine Augen tranken sie ein. Sie stand da, ließ es zu, ihr Körper athletisch und trainiert, der blonde Pferdeschwanz über eine Schulter fallend. Sie sah den Hunger in seinem Blick, das Staunen, und es ließ sie sich mächtig und begehrt fühlen, wie nie zuvor.
„Leg dich hin“, sagte er, seine Stimme dick.
Sie kroch in die Mitte des großen Bettes, die Laken kühl gegen ihre erhitzte Haut. Sie legte sich auf den Rücken, beobachtete, wie er endlich langsam seine Jogginghose und die Boxer-Briefs ganz herunterzog und die Sneaker abstreifte. Er stieg heraus, jetzt nackt bis auf sein T-Shirt, das er über den Kopf zog und wegwarf. Sein Körper war stark, solide, ein Vaterkörper mit dichtem Brusthaar, einem schmaler werdenden Streifen Haare über den Bauch, der mit dem Schamhaar verschmolz. Und zwischen seinen Beinen sein Schwanz, zwar weich geworden, aber immer noch beeindruckend groß, die Blutergüsse ein dunkles Zeugnis ihres früheren Fehlers.
Er gesellte sich zu ihr aufs Bett, legte sich aber nicht sofort auf sie, sondern neben sie, auf einen Ellbogen gestützt. Er beugte sich vor und küsste sie. Es war ihr erster richtiger Kuss – tief, forschend, zärtlich. Seine Zunge glitt in ihren Mund, und sie schmeckte den Bourbon. Es war wild intim. Sie erwiderte den Kuss mit all der aufgestauten Sehnsucht der Jahre, ihre Hände glitten über seine Schultern, spürten die harten Muskeln.
Er brach den Kuss ab, seine Lippen wanderten ihren Hals hinunter, über das Schlüsselbein. „Jetzt bin ich dran, es besser zu küssen“, murmelte er gegen ihre Haut.
Er bewegte sich langsam ihren Körper hinunter, mit einer andächtigen Geduld, die sie erschaudern ließ. Er küsste das Tal zwischen ihren Brüsten, ihren Rippenbogen, ihren trainierten Bauch. Er vergrub die Nase in den blonden Löckchen an der Stelle, wo ihre Schenkel zusammentrafen, atmete sie ein. Sie war bereits durchnässt, ihre Erregung heiß und glitschig.
„Daddy …“, stöhnte sie, das Wort eine Bitte.
Er ließ sie nicht warten. Er spreizte ihre Beine weiter, seine Hände auf ihren Innenschenkeln, und senkte den Mund auf sie.
Die erste Berührung seiner Zunge war wie ein Blitz. Ein weicher, flacher Lecker von ihrer Öffnung bis hoch zu ihrem Kitzler. Sie bäumte sich mit einem scharfen Schrei vom Bett auf. Er tat es erneut, diesmal langsamer, kostete sie aus. Dann konzentrierte er sich auf ihren Kitzler, umkreiste ihn mit der Zungenspitze, schnippte sanft dagegen. Lust, weißglühend und gnadenlos, begann sich tief in ihrem Bauch zusammenzuziehen.
„Oh Gott … ja …“, plapperte sie, ihre Hände krallten sich in die Laken.
Er leckte ihre Muschi mit einer zielstrebigen Hingabe, die sie zerbrechen ließ. Er leckte und saugte, seine Zunge tauchte in sie ein, kehrte zurück, um ihren geschwollenen Kitzler zu quälen. Er benutzte seine Lippen, seine Zähne für sanfte Bisse, die sie keuchen ließen. Er war ein Meister, wusste genau, wie man den Druck aufbaute, sie bis an den Rand brachte und zurücknahm, nur um sie noch höher zu treiben. Die nassen, hungrigen Geräusche seines Mundes an ihr erfüllten den Raum, vermischten sich mit ihren immer verzweifelteren Stöhnern.
„Bitte … Daddy, bitte …“, flehte sie, nicht einmal sicher, worum sie bat.
Er schob zwei Finger in sie, krümmte sie, fand eine Stelle, die sie Sterne sehen ließ. Sein Mund blieb an ihrem Kitzler, saugte rhythmisch, während seine Finger rein und raus pumpten. Die doppelte Stimulation war zu viel.
Ihr Orgasmus riss durch sie hindurch mit einer Gewalt, die ihr die Stimme raubte. Ihr Rücken bog sich durch, ihre Schenkel klemmten seinen Kopf ein, und ein roher, schreiender Laut brach aus ihrer Kehle, während Welle um Welle Ekstase über sie hinwegrollte. Er hörte nicht auf, wurde sanfter, leckte sie durch die Nachbeben, bis sie ein schluchzendes, haltloses Häufchen auf dem Bett war.
Er kroch ihren Körper hinauf, küsste ihren Bauch, ihre Brüste, ihre Kehle, bevor er sich zwischen ihre Schenkel sinken ließ. Sein Schwanz, jetzt wieder voll erigiert und pochend, drückte gegen ihren durchnässten Eingang. Er schaute auf sie herab, sein Gesicht gerötet, seine Augen weich vor einer Emotion, die ihr Herz schmerzen ließ.
„Das könnte wehtun, Baby“, flüsterte er und strich ihr schweißfeuchtes Haar aus der Stirn. „Ich gehe langsam. Sag mir jederzeit, dass ich aufhören soll.“
Sie nickte, ihre Augen weit. Sie hatte Angst, war erregt, völlig von ihm erfüllt. „Ich will es“, hauchte sie. „Ich wollte es immer.“
Er positionierte sich, die breite Eichel stupste gegen ihre enge Öffnung. Er drückte vor, nur einen Zentimeter. Ein scharfer Stich, ein brennendes Dehnen. Katrina keuchte, ihre Nägel gruben sich in seine Oberarme.
„Schhh“, beruhigte er, hielt still. „Atme, Kätzchen. Einfach atmen.“
Sie tat es, zwang Luft in ihre Lungen. Der anfängliche Schmerz ließ nach, wich einem Gefühl unglaublicher Fülle, als er einen weiteren Zentimeter eindrang, dann noch einen. Er war so groß, dehnte sie auf Weisen, die sie sich nie vorgestellt hatte. Er bewegte sich mit exquisiter Langsamkeit, ließ ihren Körper sich anpassen, küsste ihre Tränen weg.
Als er vollständig in ihr war, hielt er inne, bis zum Anschlag in ihr. Sie waren vereint, vollkommen. Vater und Tochter. Mann und Frau. Er schaute ihr in die Augen, und sie sah Liebe darin, Leidenschaft und eine wilde, beschützende Zärtlichkeit.
„Okay?“, fragte er, seine Stimme angespannt vor der Anstrengung, stillzuhalten.
Sie nickte, schlang die Beine um seine Taille. „Okay.“
Er begann sich zu bewegen. Langsame, tiefe, sanfte Stöße, die ihren ganzen Körper wiegten. Jeder Rückzug war Qual, jeder Eindringen süße, stechende Lust. Der Schmerz verblasste, verbrannte in der aufsteigenden Flamme ihrer erneuerten Erregung. Er war so tief, traf Stellen, die sie vor Verlangen wimmern ließen.
Er steigerte das Tempo, seine Stöße wurden sicherer, kräftiger. Das Bett begann in einem gleichmäßigen Rhythmus zu knarren. Er stützte sich auf die Unterarme, sein Gesicht über ihrem, ihr Atem vermischte sich. Er fickte sie mit einer liebevollen Intensität, die verheerender war als jede Fantasie. Es war echt. Es war er. Sein Schweiß tropfte auf ihre Brust. Seine Stöhngeräusche waren Musik.
„Du fühlst dich … so gut an … so eng …“, keuchte er, seine Kontrolle begann zu bröckeln. „Mein süßes Kätzchen … mein Mädchen …“
Seine Worte trieben sie höher. Sie kam seinen Stößen entgegen, hob die Hüften, nahm ihn tiefer. Die Reibung war unglaublich, das Klatschen von Haut auf Haut ein ursprünglicher Takt. Sie spürte einen weiteren Orgasmus nahen, tiefer und umfassender als der erste. Es war nicht nur körperlich; es war emotional, die Erfüllung jedes verborgenen Traums.
„Daddy, ich …“, würgte sie hervor.
„Komm für mich“, drängte er, sein Tempo wurde hektisch, stieß verzweifelt und liebevoll in sie. „Komm für Daddy.“
Ihr zweiter Höhepunkt explodierte durch sie, eine stille, zerschmetternde Erlösung, die sich wie ein Schraubstock um ihn schloss. Sie krampfte, ihre inneren Muskeln molken seine Länge, ihr Blick wurde weiß.
Das Gefühl, wie ihr enger Kanal um ihn herum pulsierte, brach seine letzte Selbstbeherrschung. Mit einem rauen, gebrochenen Schrei stieß er ein letztes Mal tief in sie, vergrub sich bis zur Wurzel. Sein Schwanz pulsierte, und sie spürte den heißen Schwall seines Höhepunkts, der sie füllte, Strahl um Strahl, markierte sie auf die intimste Weise als sein. Er brach über ihr zusammen, sein Gewicht ein tröstender Anker, sein Gesicht in ihrer Halsbeuge vergraben, während sie beide durch die Nachbeben zitterten.
Lange Zeit lagen sie einfach da, verschlungen, klebrig und erschöpft. Sein weich werdender Schwanz noch immer in ihr. Er bewegte sich in eine aufrechte Position, zog sich aber nicht zurück. Er hob ihr Bein und schwang es über sich, bis sie auf der Seite lag, blieb sorgfältig in ihr, dann legte er sich seitlich neben sie. Er zog sie eng an sich, ihr Rücken an seine Brust, löffelte sie. Seine Arme umschlangen sie, seine Hände lagen besitzergreifend auf ihrem Bauch. Er vergrub die Nase in ihrem Haar.
„Katrina“, flüsterte er voller Staunen.
Sie summte, kuschelte sich zurück an ihn, vollkommen zufrieden, schwebend in einem Nebel aus Lust und Liebe. Hier gehörte sie hin.
Sie dösten, vielleicht Minuten, vielleicht länger. Das Zimmer wurde dunkler, als die Sonne hinter den Bäumen verschwand. Schließlich regte er sich hinter ihr. Er küsste ihre Schulter.
„Wir müssen uns sauber machen“, sagte er leise, Bedauern in seiner Stimme. „Deine Mom kommt bald nach Hause.“
Die Realität, kalt und alltäglich, sickerte zurück ins Zimmer. Sonntag. Der Einkaufstag ihrer Mutter mit ihrer Schwester. Eine Tradition, die ihre Mutter aufgegeben hatte, Katrina mitzuschleppen, als sie achtzehn wurde.
„Ich will mich nicht bewegen“, murmelte sie und klammerte sich an seinen Arm.
„Ich weiß.“ Er seufzte und zog sich schließlich langsam aus ihr zurück. Der Verlust war körperlich, eine Leere. Er setzte sich auf die Bettkante, fuhr sich mit der Hand durchs Haar. Er schaute über die Schulter zu ihr, sein Ausdruck zärtlich, aber ernst. „Komm. Lass uns duschen.“