In einer Hamburger Bar traf ich Lisa, eine blonde Deutsche mit Augen, die nach Trouble schrien. Nach zwei Bier zog sie mich in ihre Küche. „Fick meinen Arsch“, hauchte sie, während sie ihren String runterzog und sich über die Anrichte beugte. Ihr praller Hintern glänzte im Neonlicht, als ich in ihre enge Rosette glitt. „Härter, du Schlappschwanz!“, lachte sie, während Gläser klirrten. Ihre Muschi tropfte, meine Hände klatschten auf ihre Backen. Sie stöhnte wie eine Sirene, der Kühlschrank wackelte. Beim Finale spritzte ich tief in sie, sie kicherte, Schweiß auf der Stirn. „Dessert?“, grinste sie, schon wieder geil.
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