Die Küche dampfte, aber nicht vom Kochen. Lisa, das deutsche Tattooluder, lehnte am Tresen, ihre tätowierten Kurven im Neonlicht der Bar. „Lust auf ’nen Snack?“, fragte sie frech, ihr schwarzes Top kaum zähmbar. Er grinste, schob sie gegen die Arbeitsplatte. „Nur dich, pur.“ Ihre Küsse waren wie Chili, scharf und süchtig machend. Teller klirrten, als er ihr Höschen zerriss, ihre Tattoos glühten vor Erregung. „Fick mich, los!“, keuchte sie, Beine um seine Hüften. Er stieß hart, der Tisch wackelte, ein Löffel fiel scheppernd. Ihr Stöhnen übertönte den Kühlschrank. „Schneller, du Tier!“, schrie sie, als sie explodierten. Der Boden klebte – nicht nur von verschüttetem Wein.
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