In der schwülen Sommernacht traf er sie im Club: Mia, die blonde Deutsche mit Kurven, die nach Trouble schrien. Sein tätowierter Arm glänzte im Neonlicht, als er sie ansprach. „Tanz oder mehr?“, grinste er, seine Stimme rau. Mia, im knappen Top, zwinkerte: „Mehr.“ Auf dem Parkplatz, neben seinem Motorrad, küssten sie sich gierig, ihre Zunge ein Versprechen. Seine tätowierten Hände rissen ihr Kleid entzwei, während sie stöhnte: „Fick mich hart!“ Er hob sie auf die Maschine, ihre Beine zitterten, als er sie nahm – wild, unerbittlich. „Du Teufel!“, keuchte sie, als sie kam, seine Tinte glühte im Mondschein. Ein Reifen platzte vor Erregung – oder war’s der Bass?