Die Nacht war schon weit fortgeschritten, als ich mit klopfendem Herzen die Keycard ins Schloss schob. Nur ein King-Size-Bett. Eine Lüge, die mir leicht über die Lippen gekommen war. Draußen im Auto wartete Brandon, der achtzehnjährige Sohn unserer Nachbarin – schlank, sportlich, mit diesem unschuldigen Gesicht, von dem ich seit Wochen jede Nacht träumte. Ich, ein verheirateter Mann von fünfundvierzig, sollte eigentlich nur den Chauffeur spielen. Stattdessen spürte ich, wie meine Fantasien mich fast auffraßen: sein junger, harter Schwanz zwischen meinen Lippen, sein leises Stöhnen, während ich ihn langsam und tief in den Mund nehme. Der Gedanke ließ meinen eigenen Schwanz schon im Auto schmerzhaft pochen. Als wir das Motelzimmer betraten, hing die Luft plötzlich voller Spannung. Brandon zog sich um, schlüpfte in eine dünne Jogginghose, die sich verräterisch um seine Hüften schmiegte. Ich holte Bier – flüssigen Mut für uns beide.
